Irgendwann hilft weder Schokolade, noch Kartoffelpüree mit Erbsen, noch Weinen, noch im Bett verkriechen. Manchmal hilft einfach nichts mehr, nicht die kleinste Kleinigkeit.

Mit dem Liebsten ein wenig hineinfeiern, zum Glück kein Gesang und kein Prickelwasser, sondern Küsse und verrückte Geschenke tauschen, die Müdigkeit lieben, die Hitze weniger, einfach wissen, das Geburtstag haben genau nur so gut ist. Mitternächtlichst die Geburtstagspost öffnen, wissen, weit entfernt sitzen all die Guten und sich wohl fühlen, beim Gedanken an das baldige Wiedersehen.

Mit Freunden den Geburtstag befrühstücken und dabei fühlen, das die Wut, Trauer, Enttäuschung der vergangenen Nächte weniger wird und dem Mitleid weicht. Mit ihnen lachen, Marmeladenfriedhöfe herbei essen, Erdbeeren naschen, Geschichten erzählen, Trauriges, Wütendes, Gutes, Lustiges und die Gemeinsamkeit genießen.

Sich über all dies freuen und trotz der vergangenen Fürchterlichkeiten wissen, dass Geburtsaghaben gut ist, das man Menschen etwas bedeutet und das Gemeinsamkeit und Liebe so viel mehr wert sind, denn all die Tränen.

darüber, wie unmöglich die Situation sein muss, wird zur Gewohnheit. Spaß macht Leben so weniger. Und 22 werden auch nicht.

An der Schwäche des Anderen zu leiden und zu scheitern, ist die grausamste Art der Folter. Denn man steht dem machtlos gegenüber, kann nur weinen und aushalten, beginnt zu zweifeln an all dem, was da war und dies tut am meisten weh. Schlecht war nicht alles, aber die Bitterheit lässt wenig bestehen. Das schmerzt, mehr als all dies, was dazu geführt hat.

Egal wo man ist, was man tut, worüber man sich ärgert oder freut, wichtig ist nur die rechte Gesellschaft, besonders an Wochenenden. Und so ist selbst das Schlimme gut! Gott sei Dank!

Wer sich aus dem moralischen Fenster lehnt, muss sich entweder seiner eigenen Höhe oder zumindest dem Fallschirm auf dem Rücken bewusst sein. Alles andere ist verachtender Leichtsinn.

Das Gefühl, zu viel zu fühlen, zu viel Glaube, Liebe, Hoffnung, dabei an dieses großartige Kapitel der Grassschen Blechtrommel denken und darüber weinen, denn mit all dem ist es im Moment nicht weit her. Der Schmerz übermannt und kann doch nicht richtig gefühlt werden, den fühlte man wirklich und real, müsste man daran zerbrechen. Irgendwo zwischen all den Handlungen, die man selbst nicht vollzogen hat, die irgendwie fern jeglicher Realtität stattfanden. Das Gefühl in die Welt hineingedrückt zu werden, so tief, dass man bis zu den Knöcheln drin steckt, nicht allein, wegen der zwanzig Kilo Bücher.

Das Ende tut weh, ist schmerzhafter als jedes blutende Knie der Kindheit und man wünscht den Tag des Abstumpfens, wünscht sich, dass Glaube, Liebe, Hoffnung endlich wieder sichtbar schimmern.

Zu Fühlen, dass man schwerlich noch fühlt, das die Überforderung zu groß wird, tut weh und erfordert viel Kraft auf die Selbstbesinnung auf die eigene Stärke, die eigenen Möglichkeiten. Manchmal wünschte ich mir noch mal acht zu sein, fern von all den Dingen, die da auf einen einprasseln, wenn man groß ist.